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    周六下午，F3的A组排位赛还没有停表。

    蒙扎赛道的维修区里，引擎声暂时停歇。

    所有人的视线，像是有引力一般，都聚焦在那台刚刚被推回P房的12号赛车上。

    就在刚才，赛道上方的巨大电子计时牌刷新了数据。

    第一行的紫色名字“XIU LUO”依然稳稳地挂在那里。

    而下面是第二名，那一行代表时间差的数字显示“+0.489”。

    而第三名一直持续到第10名，他们之间的时间差也不过才0.3秒左右。

    对第二名将近0.5秒的领先优势，这就像是一道无法逾越的鸿沟，横亘在所有F3车手面前。

    罗修坐在驾驶舱里，并没有第一时间起身。

    他看着方向盘屏幕上的最终圈速数据，手指摩挲着方向盘，感受着上面残留的热度。

    这是他在这个陌生世界里唯二熟悉的东西，数据和赛车。

    至于周围那些或嫉妒、或敬畏、甚至疑惑的目光，不仅没有让他感到兴奋，反而让他产生了一种想要逃离的冲动。

    罗修从车里爬出来的时候，身体不由自主地僵硬了一下。

    肾上腺素正在快速消退，随之而来的是复苏的痛感。

    背部那块擦伤像是被人揭开了一层皮。

    汗水和湿漉漉的防火内衣贴在这片伤口上，随着在这狭小座舱里的每一次移动，都拉扯着神经末梢，感觉就像是有无数根针扎在伤口上突突直跳。

    这种疼痛感迅速袭遍全身。

    他双手撑住Halo保护环，试图借力把自己撑出座舱。

    那一瞬间，险些没有支撑起来，差点一屁股坐了回去。

    余光扫到了周围密集的长枪短炮。

    那些黑洞洞的镜头像枪口一样指着他，快门声此起彼伏，像是连发的子弹。

    罗修深吸一口气，就像是在入弯前承受着4个G的过载一样，强行控制住了身体，用一种近乎机器人的僵硬姿态跨出了座舱。

    落地时，双腿微不可查地颤抖了一下，但瞬间被他调整成了标准的站姿。

    摘下头盔和面罩，那一头被汗水浸湿的头发贴在额头上，汗水顺着脸颊和脊背滑落，又蔓延到了背部的伤口上。

    为了转移自己的注意力，思维殿堂全力运转，开始复盘起刚才的那一圈的每一个弯角。

    如果T4的刹车点再晚一米，或者帕拉波利卡弯的出弯给油的位置再早一米，能不能把这个赛道纪录再推进0.05秒。

    “嘿，伙计……你是怎么做到的？”

    旁边一个车队的技师忍不住开口问道，眼神里满是不可思议。

    “谢谢。”

    罗修明白对方实际要表达的含义是夸赞，毕竟没有人真正会在赛道边寻味具体的驾驶技巧。

    罗修礼貌回应后便往P房走去。

    周围车队技师的眼神里都写着同一个问题：这家伙是从哪冒出来的？

    就在这时，一名FIA官员也向着12号赛车P房走了过来。

    “恭喜你，排位赛前三名需要强制参加新闻发布会。”

    官员的声音很平淡，连祝贺的话从他嘴里说出来都波澜不惊。

    原本还沉浸在数据复盘中的罗修，听到这句话时，眼神瞬间有些发直。
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